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Diciembre del 2007

estamos de vacaciones todo enero

y regresamos en los primeros dias de febrero al ruedo

un fuerte abrazo y buen comienzo del 2008!!!

gabriel

Por lobogabriel - 31 de Diciembre, 2007, 9:57, Categoría: General
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danilo lopez, nicaragua

Tasba Pri

“Yapti Tasba Masraka nani Aslatakanka

A finales de 1984 se iniciaron conversaciones de paz entre la organización Miskita MISURASATA y el Gobierno de Nicaragua. Esta era la primera vez en la historia del país que dichas conversaciones tenían lugar entre una organización comprometida en la lucha armada y el gobierno. El proceso incluyo cuatro rondas de negociaciones a lo largo de ocho meses en las ciudades de Bogota y Ciudad Méjico

La agenda de las negociaciones estaba basada en las causas del conflicto: represión sistemática y negación del derecho histórico a la tierra y la autonomía.. (…) a la mayoría de los indígenas desplazados a los campos de Tasba Pri (Tierra Libre) se les permito regresar a sus comunidades tradicionales a lo largo del río Wangi (rio Coco).”

YATAMA

Republica de Nicaragua

Febero 1989” [1]

1

Esos eran los días en que mártires resucitados

Nos vigilaban desde cartelones de oficina y nombres de calles

Tasba Pri yacía silenciosa como ave fénix en cenizas

En esos días, engañados por slogans y grandiosas promesas,

Jóvenes patriotas caían como carne de cañón

Marchando en fila india salvamos montañas nebulosas

Y densos confusos ríos

Maquinas roncas nos sobrevuelan

Rociándonos con los frutos mortales de sus entrañas

Nosotros, pacíficos Miskitos, incendiamos la tierra que

Los forasteros se apropiaron.

2

Tenebrosos soldados me apresaron una noche

Me arrastraron como a bestia convertida en presa

Pájaros salvajes y monos aterrados presenciaron

El acero que arrugo mi piel

Mis labios eran fríos como el cristal

Mis ojos te buscaban en espejos rotos… Recuerda!

Te echarían con escarnio del Palacio Nacional

Con incontables viudas ofendidas y burladas

3
Un sol certero penetra la fluvio-selva
Aparta y rompe antiguas copas
 
Lejos de la orilla donde el lagarto 
Salta y mata
 
Esperamos en silencio el momento exacto
Cuando el agua es mansa y el pez reposa
 
4
 
(…) El gobierno de Nicaragua, en Febrero de 1982, forzó la relocalización de casi 8,500 Indios Miskitos de varias comunidades a lo largo del río Coco hacia cuatro campos de asentamiento 60 km al el sur, a un área conocida hoy como Tasba Pri. [2]
 
Esperan como panteras, sus ojos puestos en un espejismo
De balas garbosas decimando a nuestra gente
 
Los ves en sueños, mujer deshabitada que le
Escribe desde lejos a mi sombra y a mis hijas
 
Desde un país con calles sin numero y 
Nombres vacíos, tus cartas me alcanzan de manera extraña
 
Atesoro tu foto en el pasillo ocioso del hotel y
En dudosos parques donde abundan putas y borrachos 
 
Y en desfiles densos y apretados donde todos 
Rabiamos insultos contra el gobierno
 
5
 
Si pudieras escuchar las lluvias que yo he visto y

Los niños de cometas rotos, sus hermanos y mascotas inmolados
Familias enteras aniquiladas en nombre de la paz
Y la revolución
 
¿Que será de ellos en años venideros? [3]
¿Cuanto más sangraran Bilwi, Kukalaya, y Wawa Boom?
 
¿Como puede esta tierra sostenerse frente a 
Locos Judas y Goliats asesinos?  
 
6
 
Mientras me interrogan, estas en casa de tu amiga
No osas cruzar la línea que separa redención de entrega
 
Me oigo repetir el nombre de mis hijas como mantras 
Así me libero de infiernos y miserias
 
Pero cuando el hielo no silencia tu voz
Es su fuego el que me niega la cordura
 
Los campos pierden cuerpo, prisioneros vienen y se van
Sus frentes húmedas de sudor y miedo, 
No hacen ruido cuando el acero les troza la vida

7

Por veinte semanas me han torturado

Me blanden fotos de cuerpos destrozados

Brazos mutilados en razzias furibundas, pero no me rindo.

Un soldado-golem me escoria la piel

Gruñendo el veredicto que me espera

Solo el río resiste, grotesco en su calma

Neutral como un cadáver

La cuchilla gigantesca brilla en mi pupila, anunciando la

Intención, el castramiento, y el final.

[1] © 1999 Center for World Indigenous Studies

[2] Articulo con Derechos Reservados por Cultural Survival, Inc. Tasba Pri significa “Tierra Libre” en idioma Miskito [Nota del Autor].

[3] El huracán Félix arraso el Norte del la Región Atlántica de Nicaragua el 4 de Septiembre del 2007 causando el mayor desastre desde 1998 con el huracán Mitch.

La región afectada tiene un tamaño de 32,000 kilómetros cuadrados y una población de aproximadamente 314,000, principalmente de las naciones Miskito y Mayagna.
En el distrito de Tasba Pri, los pozos y ríos han sido contaminados por los residuos metálicos venenosos de la industria minera. (ACT International, 2007).

Por lobogabriel - 31 de Diciembre, 2007, 9:48, Categoría: lecturas
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antonio cruz, argentina

Del libro “Catarsis” (1998)

I

Mientras contemplo

la inmensidad de la noche

surcada de estrellas

mis ojos se detienen

en el instante fugaz

del platino azulino

que con brío asoma

en el espacio infinito.

Mientras contemplo

tu rostro sereno, nocturno

de caricias extasiado,

medito ríos de amor

desde la proyección de tus fibras,

y anulo el sin sentido

de los múltiples amores tan mentidos

incapaces de soportar pruebas cotidianas.

Entonces comprendo

que tu lado es el lado de mi ser,

el costado difícil del amor universal,

ese que en la tierra se instaura

digno de la voz divina

y cumple por fin

con una misión sublime

al saber que te pertenezco.

Y mientras te contemplo

antiguos pensamientos ahogados

se nutren del furor interno,

aflorando nuevos en la ebriedad indefinida

de un estado de armonía y paz

que tu presencia supo donarme

con la irrefutable capacidad

de no perpetrar venganzas.

Por lobogabriel - 31 de Diciembre, 2007, 9:47, Categoría: poesia
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antonio cruz, argentina

del libro “Canto a mi pueblo” (2003)

XXV

Madre,

no escribo poemas

por encargo,

te dije.

Ahora,

que ha llegado el instante

de cantarle al paisaje

que abandoné en mi travesía

por la vida,

debo decirte que añoro

todas aquellas cosas

tuyas.

Tus clases en la escuela

de La Esquina,

aquella que tan solo

era un rancho de barro.

El guardapolvo blanco

siempre bien planchado,

el olor del pan de los domingos,

las monedas,

clandestino tesoro quitado

a la pobreza,

o tus manos amorosas

arropando mis inviernos

Ahora, tan solo ahora,

me doy cuenta

que las madres hacen todo

con el alma en la mano

y el corazón erguido

y nada de ello lo hacen

por encargo.

Por lobogabriel - 31 de Diciembre, 2007, 9:46, Categoría: poesia
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antonio cruz, argentina

Del libro “TRÁNSITO (Desde la oscuridad hacia la luz)” (2007)

Es el final del camino

Es el final del camino,

donde vives

tus horas más sombrías;

la visión de la muerte

ocupa el horizonte.

Entonces, una mañana

o una siesta,

¿Qué importa cuando?,

alguien te ayuda

a despertar a la vida

y desterrar tus pesadillas.

En ese instante preciso,

descubres que el dolor

es tan solo un preludio

de todo lo bueno

que te espera

y cobran sentido

las palabras

que alguna vez oyeras.

Cuando llegue la hora

no pienses

como piensan los hombres

pues pensarás como Satán.

Trata de pensar como

como si fuera Dios el que pensara

y podrás alcanzar la eternidad.

Por lobogabriel - 31 de Diciembre, 2007, 9:34, Categoría: poesia
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laura victoria, colombia

PLENITUD

Yo soy la plenitud, soy el estío.
Mi piel trigueña por el sol tostada,
tiene una leve amarillez de hastío
y un perfume de fruta sazonada.



Mi amor ondula como turbio río
por un valle de yerba calcinada,
y es mi beso perenne escalofrío
que aviva una celeste llamarada.



Amo el dolor porque el dolor es cumbre,
amo la vida que la vida es lumbre
si se perfila en páginas de fuego.



No me importan la vida ni el sarcasmo,
porque templo la fe de mi entusiasmo,
sobre la fragua del cupido ciego.

Por lobogabriel - 31 de Diciembre, 2007, 9:33, Categoría: poesia
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ricardo molinari, argentina

ODA A LA SANGRE
Esta noche en que el corazón me hincha la boca duramente,
sin pudor, sin nadie, quisiera ver mi sangre corriendo
por la tierra:
golpeando su cuerpo de flor,
-de soledad perdida e inaguantable-
para quejarme angustiosamente
y poder llorar la huida de otros días,
el color áspero de mis viejas venas.
Si pudiera verla sin agonía
quemar el aire desventurado, impenetrable,
que mueve las tormentas secas de mi garganta
y aprieta mi piel dulce, incomparable;
no, ¡las mareas, las hierbas antiguas,
toda mi vida de eco desatendido!

Quisiera conocerla espléndida, saliendo para vivir fuera de mí,
igual que un río partido por el viento,
como por una voluntad que sólo el alma reconoce.
Dentro de mí nadie la esperó. Hacia qué tienda o calor ajeno
saldrá alguna vez
a mirar deshabitada su memoria sin paraíso,
su luz interminable, suficiente.
Quisiera estar desnudo, solo, alegre,
para quitarme la sombra de la muerte
como una enorme y desdichada nube destruida.

Si un día no fuéramos tan extraños, defendidos,
que oyéramos gemir las hierbas igual que un sediento
hábito peregrino,
limpios del humor sucio, corruptivo,
me cortaría las venas de amor
para que se escuchase su retumbar;
para vestir mi cuerpo solitario
de un larguísimo fuego delicioso.

Pero no ha de llegar nunca ese tiempo mágico,
como no llega la felicidad
donde no vive el olvido, una voz muerta,
apagada voluntariamente.
Ni mar ni cielo ni flor ni mujer: nada;
nadie la ha visto llevar su rosa vulnerable,
su desierto extraviado entre inútiles bocas.
¡Qué duro silencio la cubre!
Ya no sé dónde llega o la distrae la vida
o desea dejarla
desprendida.
Dónde se angosta su piel imposible,
su lento signo enigmático: llama de esencia sin despedida.

A través de la carne va llorando,
metida en su foso sin cielo,
en su noche despreciada,
con su lengua eterna, contenida.
Qué gran tristeza la vuelve a la vida sin cansancio;
al reposo, cerrada.

¡La muerte inmensa vela su sueño sin alborada!

Nadie sabe nada, nunca. Nada.
Todo es eso. ¡Ansiedad vuelta hacia dentro,
sorda, detestable; alejada!

Majestuosa en su mundo obscuro, volverá a su raíz
indefinida, penetrante, sola.
Tal vez un río, una boca inolvidable,
no la recuerden.

Por lobogabriel - 31 de Diciembre, 2007, 9:32, Categoría: poesia
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manuel bandeira, brasil

ENTREVISTA

Vida que morre e que subsiste
Vária, absurda, sórdida, ávida,
Má!

             Se me indagar um qualquer
Repórter:
             "Que há de mais bonito
No ingrato mundo?"
                                     Não hesito;
Responderei:
                             "De mais bonito
Não sei dizer. Mas de mais triste,
— De mais triste é uma mulher
Grávida. Qualquer mulher grávida."

               De Estrela da Tarde (1963)
envio carlos machado- poesia.net

Por lobogabriel - 31 de Diciembre, 2007, 9:26, Categoría: poesia
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ernesto del valle, cuba

AUTORETRATO

Soy terco -bien lo sé-

pero me rindo ante el perfume

o la fiebre de la noche.

Soy terriblemente insufrible

pero no marchito claveles

en los ataúdes de mis pesadillas.

Soy esto que deja sus excrecencias

a lo largo del día, en todos los caminos,

pero mi flor no es fósil

ni orino a las mariposas por la espalda.

TRIANGULO DE FIEBRE

No yo,

no mis ojos,

no mis manos,

sólo el fuego que soy

el ancestro de la llama

ardiendo, devorando

el brevísimo triángulo de Saturno.

Por lobogabriel - 31 de Diciembre, 2007, 9:24, Categoría: poesia
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adolfo vaccaro, argentina

SOBRE HONOR Y ARTIFICIOS.

El honor se sustenta en breves acciones generosas recaladas en el compendio anónimo. Por consiguiente, no se apellida, no se abriga en certezas de llanura, no alcanza la dimensión que las alturas otorgan a la mirada. Es la potestad que desvanece el mercado libre, el poder del unívoco vaticinio y la sujeción por falta de pago. No depende de escuelas filosóficas ni datos antropológicos que indiquen procesos evolutivos asignados a su tiempo.

El honor purifica el deber y la enjundia tributaria elevando el sentido de nobleza Es la simiente del testimonio telúrico que envuelve la conciencia en estado de obediencia, derivándose al estrado que en vertiente oculta dignifica la razón del conjunto, y esa proyección naciente de luminosidad que logra penetrar el sinfín del arco iris.

El honor transita raso los espacios esféricos de su convicción, continuándose en cada línea que paralela la humilde entrega. Es abeja cargando solitaria alimento al panal, para seguir constituyéndose en símbolo de vida y porvenir.

A las 21.23 horas del 19 de diciembre de 2007, el gobierno de la ciudad autónoma de Buenos Aires dispuso llenar nuestra negra pizarra celestial de fuegos de artificios. Parte de la ciudadanía se concentró en lugares estratégicos para observar tal espectáculo. Ojos, oídos y bocas abrieron sus cavidades, a modo de asombro, y la alegría se posó en cada ser que albergó un festejo adelantado de fin de año. El gran Dragón chino equilibró su balanza comercial, proveyendo tan hermosas centellas a cambio de soja, trigo y maíz. Luego, de veinticinco minutos de ese manifiesto lumínico, las personas concurrentes volvieron despaciosamente a sus hogares. Posiblemente, la mayoría pudo consumir su cena. Otros, seguirán careciendo de alimentos, mientras recuerdan sonrientes con una visión aletargada, el futuro de su vísceras pegadas a las costillas en un refugio sin mañana.