Diciembre del 2007
danilo lopez, nicaragua
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Tasba Pri
“Yapti Tasba Masraka nani Aslatakanka
A finales de 1984 se iniciaron conversaciones de paz entre la organización Miskita MISURASATA y el Gobierno de Nicaragua. Esta era la primera vez en la historia del país que dichas conversaciones tenían lugar entre una organización comprometida en la lucha armada y el gobierno. El proceso incluyo cuatro rondas de negociaciones a lo largo de ocho meses en las ciudades de Bogota y Ciudad Méjico
La agenda de las negociaciones estaba basada en las causas del conflicto: represión sistemática y negación del derecho histórico a la tierra y la autonomía.. (…) a la mayoría de los indígenas desplazados a los campos de Tasba Pri (Tierra Libre) se les permito regresar a sus comunidades tradicionales a lo largo del río Wangi (rio Coco).”
YATAMA
Republica de Nicaragua
Febero 1989” [1]
1
Esos eran los días en que mártires resucitados
Nos vigilaban desde cartelones de oficina y nombres de calles
Tasba Pri yacía silenciosa como ave fénix en cenizas
En esos días, engañados por slogans y grandiosas promesas,
Jóvenes patriotas caían como carne de cañón
Marchando en fila india salvamos montañas nebulosas
Y densos confusos ríos
Maquinas roncas nos sobrevuelan
Rociándonos con los frutos mortales de sus entrañas
Nosotros, pacíficos Miskitos, incendiamos la tierra que
Los forasteros se apropiaron.
2
Tenebrosos soldados me apresaron una noche
Me arrastraron como a bestia convertida en presa
Pájaros salvajes y monos aterrados presenciaron
El acero que arrugo mi piel
Mis labios eran fríos como el cristal
Mis ojos te buscaban en espejos rotos… Recuerda!
Te echarían con escarnio del Palacio Nacional
Con incontables viudas ofendidas y burladas
3
Un sol certero penetra la fluvio-selva Aparta y rompe antiguas copas Lejos de la orilla donde el lagarto Salta y mata Esperamos en silencio el momento exacto Cuando el agua es mansa y el pez reposa 4 (…) El gobierno de Nicaragua, en Febrero de 1982, forzó la relocalización de casi 8,500 Indios Miskitos de varias comunidades a lo largo del río Coco hacia cuatro campos de asentamiento 60 km al el sur, a un área conocida hoy como Tasba Pri. [2] Esperan como panteras, sus ojos puestos en un espejismo De balas garbosas decimando a nuestra gente Los ves en sueños, mujer deshabitada que le Escribe desde lejos a mi sombra y a mis hijas Desde un país con calles sin numero y Nombres vacíos, tus cartas me alcanzan de manera extraña Atesoro tu foto en el pasillo ocioso del hotel y En dudosos parques donde abundan putas y borrachos Y en desfiles densos y apretados donde todos Rabiamos insultos contra el gobierno 5
Si pudieras escuchar las lluvias que yo he visto y
Los niños de cometas rotos, sus hermanos y mascotas inmolados
Familias enteras aniquiladas en nombre de la paz Y la revolución ¿Que será de ellos en años venideros? [3] ¿Cuanto más sangraran Bilwi, Kukalaya, y Wawa Boom? ¿Como puede esta tierra sostenerse frente a Locos Judas y Goliats asesinos? 6 Mientras me interrogan, estas en casa de tu amiga No osas cruzar la línea que separa redención de entrega Me oigo repetir el nombre de mis hijas como mantras Así me libero de infiernos y miserias Pero cuando el hielo no silencia tu voz Es su fuego el que me niega la cordura Los campos pierden cuerpo, prisioneros vienen y se van Sus frentes húmedas de sudor y miedo,
No hacen ruido cuando el acero les troza la vida
7
Por veinte semanas me han torturado
Me blanden fotos de cuerpos destrozados
Brazos mutilados en razzias furibundas, pero no me rindo.
Un soldado-golem me escoria la piel
Gruñendo el veredicto que me espera
Solo el río resiste, grotesco en su calma
Neutral como un cadáver
La cuchilla gigantesca brilla en mi pupila, anunciando la
Intención, el castramiento, y el final.
[1] © 1999 Center for World Indigenous Studies
[2] Articulo con Derechos Reservados por Cultural Survival, Inc. Tasba Pri significa “Tierra Libre” en idioma Miskito [Nota del Autor].
[3] El huracán Félix arraso el Norte del la Región Atlántica de Nicaragua el 4 de Septiembre del 2007 causando el mayor desastre desde 1998 con el huracán Mitch.
La región afectada tiene un tamaño de 32,000 kilómetros cuadrados y una población de aproximadamente 314,000, principalmente de las naciones Miskito y Mayagna.
En el distrito de Tasba Pri, los pozos y ríos han sido contaminados por los residuos metálicos venenosos de la industria minera. (ACT International, 2007).
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Por lobogabriel - 31 de Diciembre, 2007, 9:48, Categoría: lecturas
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antonio cruz, argentina
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Del libro “Catarsis” (1998)
I
Mientras contemplo
la inmensidad de la noche
surcada de estrellas
mis ojos se detienen
en el instante fugaz
del platino azulino
que con brío asoma
en el espacio infinito.
Mientras contemplo
tu rostro sereno, nocturno
de caricias extasiado,
medito ríos de amor
desde la proyección de tus fibras,
y anulo el sin sentido
de los múltiples amores tan mentidos
incapaces de soportar pruebas cotidianas.
Entonces comprendo
que tu lado es el lado de mi ser,
el costado difícil del amor universal,
ese que en la tierra se instaura
digno de la voz divina
y cumple por fin
con una misión sublime
al saber que te pertenezco.
Y mientras te contemplo
antiguos pensamientos ahogados
se nutren del furor interno,
aflorando nuevos en la ebriedad indefinida
de un estado de armonía y paz
que tu presencia supo donarme
con la irrefutable capacidad
de no perpetrar venganzas.
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Por lobogabriel - 31 de Diciembre, 2007, 9:47, Categoría: poesia
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antonio cruz, argentina
del libro “Canto a mi pueblo” (2003)
XXV
Madre,
no escribo poemas
por encargo,
te dije.
Ahora,
que ha llegado el instante
de cantarle al paisaje
que abandoné en mi travesía
por la vida,
debo decirte que añoro
todas aquellas cosas
tuyas.
Tus clases en la escuela
de La Esquina,
aquella que tan solo
era un rancho de barro.
El guardapolvo blanco
siempre bien planchado,
el olor del pan de los domingos,
las monedas,
clandestino tesoro quitado
a la pobreza,
o tus manos amorosas
arropando mis inviernos
Ahora, tan solo ahora,
me doy cuenta
que las madres hacen todo
con el alma en la mano
y el corazón erguido
y nada de ello lo hacen
por encargo.
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Por lobogabriel - 31 de Diciembre, 2007, 9:46, Categoría: poesia
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antonio cruz, argentina
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Del libro “TRÁNSITO (Desde la oscuridad hacia la luz)” (2007)
Es el final del camino
Es el final del camino,
donde vives
tus horas más sombrías;
la visión de la muerte
ocupa el horizonte.
Entonces, una mañana
o una siesta,
¿Qué importa cuando?,
alguien te ayuda
a despertar a la vida
y desterrar tus pesadillas.
En ese instante preciso,
descubres que el dolor
es tan solo un preludio
de todo lo bueno
que te espera
y cobran sentido
las palabras
que alguna vez oyeras.
Cuando llegue la hora
no pienses
como piensan los hombres
pues pensarás como Satán.
Trata de pensar como
como si fuera Dios el que pensara
y podrás alcanzar la eternidad.
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Por lobogabriel - 31 de Diciembre, 2007, 9:34, Categoría: poesia
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laura victoria, colombia
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PLENITUD
Yo soy la plenitud, soy el estío.
Mi piel trigueña por el sol tostada,
tiene una leve amarillez de hastío
y un perfume de fruta sazonada.
Mi amor ondula como turbio río
por un valle de yerba calcinada,
y es mi beso perenne escalofrío
que aviva una celeste llamarada.
Amo el dolor porque el dolor es cumbre,
amo la vida que la vida es lumbre
si se perfila en páginas de fuego.
No me importan la vida ni el sarcasmo,
porque templo la fe de mi entusiasmo,
sobre la fragua del cupido ciego.
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Por lobogabriel - 31 de Diciembre, 2007, 9:33, Categoría: poesia
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ricardo molinari, argentina
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ODA A LA SANGRE
Esta noche en que el corazón me hincha la boca duramente,
sin pudor, sin nadie, quisiera ver mi sangre corriendo
por la tierra:
golpeando su cuerpo de flor,
-de soledad perdida e inaguantable-
para quejarme angustiosamente
y poder llorar la huida de otros días,
el color áspero de mis viejas venas.
Si pudiera verla sin agonía
quemar el aire desventurado, impenetrable,
que mueve las tormentas secas de mi garganta
y aprieta mi piel dulce, incomparable;
no, ¡las mareas, las hierbas antiguas,
toda mi vida de eco desatendido!
Quisiera conocerla espléndida, saliendo para vivir fuera de mí,
igual que un río partido por el viento,
como por una voluntad que sólo el alma reconoce.
Dentro de mí nadie la esperó. Hacia qué tienda o calor ajeno
saldrá alguna vez
a mirar deshabitada su memoria sin paraíso,
su luz interminable, suficiente.
Quisiera estar desnudo, solo, alegre,
para quitarme la sombra de la muerte
como una enorme y desdichada nube destruida.
Si un día no fuéramos tan extraños, defendidos,
que oyéramos gemir las hierbas igual que un sediento
hábito peregrino,
limpios del humor sucio, corruptivo,
me cortaría las venas de amor
para que se escuchase su retumbar;
para vestir mi cuerpo solitario
de un larguísimo fuego delicioso.
Pero no ha de llegar nunca ese tiempo mágico,
como no llega la felicidad
donde no vive el olvido, una voz muerta,
apagada voluntariamente.
Ni mar ni cielo ni flor ni mujer: nada;
nadie la ha visto llevar su rosa vulnerable,
su desierto extraviado entre inútiles bocas.
¡Qué duro silencio la cubre!
Ya no sé dónde llega o la distrae la vida
o desea dejarla
desprendida.
Dónde se angosta su piel imposible,
su lento signo enigmático: llama de esencia sin despedida.
A través de la carne va llorando,
metida en su foso sin cielo,
en su noche despreciada,
con su lengua eterna, contenida.
Qué gran tristeza la vuelve a la vida sin cansancio;
al reposo, cerrada.
¡La muerte inmensa vela su sueño sin alborada!
Nadie sabe nada, nunca. Nada.
Todo es eso. ¡Ansiedad vuelta hacia dentro,
sorda, detestable; alejada!
Majestuosa en su mundo obscuro, volverá a su raíz
indefinida, penetrante, sola.
Tal vez un río, una boca inolvidable,
no la recuerden.
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Por lobogabriel - 31 de Diciembre, 2007, 9:32, Categoría: poesia
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manuel bandeira, brasil
ENTREVISTA
Vida que morre e que subsiste
Vária, absurda, sórdida, ávida,
Má!
Se me indagar um qualquer
Repórter:
"Que há de mais bonito
No ingrato mundo?"
Não hesito;
Responderei:
"De mais bonito
Não sei dizer. Mas de mais triste,
— De mais triste é uma mulher
Grávida. Qualquer mulher grávida."
De Estrela da Tarde (1963)
envio carlos machado- poesia.net
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Por lobogabriel - 31 de Diciembre, 2007, 9:26, Categoría: poesia
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ernesto del valle, cuba
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AUTORETRATO
Soy terco -bien lo sé-
pero me rindo ante el perfume
o la fiebre de la noche.
Soy terriblemente insufrible
pero no marchito claveles
en los ataúdes de mis pesadillas.
Soy esto que deja sus excrecencias
a lo largo del día, en todos los caminos,
pero mi flor no es fósil
ni orino a las mariposas por la espalda.
TRIANGULO DE FIEBRE
No yo,
no mis ojos,
no mis manos,
sólo el fuego que soy
el ancestro de la llama
ardiendo, devorando
el brevísimo triángulo de Saturno.
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Por lobogabriel - 31 de Diciembre, 2007, 9:24, Categoría: poesia
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adolfo vaccaro, argentina
SOBRE HONOR Y ARTIFICIOS.
El honor se sustenta en breves acciones generosas recaladas en el compendio anónimo. Por consiguiente, no se apellida, no se abriga en certezas de llanura, no alcanza la dimensión que las alturas otorgan a la mirada. Es la potestad que desvanece el mercado libre, el poder del unívoco vaticinio y la sujeción por falta de pago. No depende de escuelas filosóficas ni datos antropológicos que indiquen procesos evolutivos asignados a su tiempo.
El honor purifica el deber y la enjundia tributaria elevando el sentido de nobleza Es la simiente del testimonio telúrico que envuelve la conciencia en estado de obediencia, derivándose al estrado que en vertiente oculta dignifica la razón del conjunto, y esa proyección naciente de luminosidad que logra penetrar el sinfín del arco iris.
El honor transita raso los espacios esféricos de su convicción, continuándose en cada línea que paralela la humilde entrega. Es abeja cargando solitaria alimento al panal, para seguir constituyéndose en símbolo de vida y porvenir.
A las 21.23 horas del 19 de diciembre de 2007, el gobierno de la ciudad autónoma de Buenos Aires dispuso llenar nuestra negra pizarra celestial de fuegos de artificios. Parte de la ciudadanía se concentró en lugares estratégicos para observar tal espectáculo. Ojos, oídos y bocas abrieron sus cavidades, a modo de asombro, y la alegría se posó en cada ser que albergó un festejo adelantado de fin de año. El gran Dragón chino equilibró su balanza comercial, proveyendo tan hermosas centellas a cambio de soja, trigo y maíz. Luego, de veinticinco minutos de ese manifiesto lumínico, las personas concurrentes volvieron despaciosamente a sus hogares. Posiblemente, la mayoría pudo consumir su cena. Otros, seguirán careciendo de alimentos, mientras recuerdan sonrientes con una visión aletargada, el futuro de su vísceras pegadas a las costillas en un refugio sin mañana. |
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Por lobogabriel - 31 de Diciembre, 2007, 9:19, Categoría: lecturas
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fernando blasco, argentina
Paso la tarde sin preocupaciones:
llego a casa a eso de las cuatro y media,
me lavo las manos, miro las llamadas,
me preparo el mate y alguna galleta,
me siento despacio en la mecedora
que, siempre dispuesta, me espera en la sala
-hoy La lentitud, de Milan Kundera-.
Los primeros náufragos dan por terminada
que explico a la gente que no entiende nada;
voy a comprar queso, el vino y el agua,
porque el otro día abrí la heladera:
que alarga el plazo del plazo que alarga,
mirá lo que son las cosas de la fiaca,
que siempre recorro los mismos lugares,
Padilla, Provença, Marina, y a casa
que sigue en la calle de los Enamorados
pero que hace un año se mudó una cuadra.
que a veces esquivo y otras compro hecha,
y otras me arreglo con mis papas fritas
aceitunas, queso y una o dos cervezas,
aprovecho ahora que Llius no me mira
y de postre me hago un pan con manteca.
aunque ahora han repuesto Doctor en Alaska
así que los jueves me quedo hasta tarde,
es la una y media si Fleischmann acaba
y al día siguiente no hay quien me levante.
qué te puedo contar de la noche,
tanto que no alcanzo a tocar su orilla
y me siento justo en medio de todo
este mar inmenso de seda y vacío,
parece que el mundo se me viene encima,
y cierro los míos y veo tus ojos.
Siempre es siempre, y siempre es mañana,
te dejo siempre para más adelante,
siempre buscada, amada y postergada:
lo urgente no da tiempo a lo importante.
Estás presente en todos mis desvelos
como razón de atravesar lo oscuro,
soportar la traición y el desconsuelo
y conjugar la fe en tiempo futuro.
Desolado por no tenerte cerca,
sos la clave de todas las distancias
y la medida de todas las ausencias.
Todo camino me lleva hasta tu puerta:
el verbo regresar está en tu esencia,
en tu piel, tu paisaje y tu fragancia.
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Por lobogabriel - 31 de Diciembre, 2007, 9:18, Categoría: poesia
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fernando blasco, argentina
guiños
y tu silencio me levanta un muro.
de puertas que no cierran.
-Florentino en una barca-
y tu silencio me levanta un muro.
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